Бывших капитанов не бывает

[principessa-sen]

Можно меня убить. Но прежде надо учесть, что пишу я с большим трудом нынче, а собственные кинки я вынуждена удовлетворять сама.
Конечно и вино, и картина, и вступительное сравнение нагло украдены из задания феста, которое я провалила.
А вообще, я люблю его и теперь ещё его.

Название: Бывших капитанов не бывает
Бета: ужасно небечено и невычитано, тороплюсь
Пейринг: Томас Вермален/Робин ван Перси
Рейтинг: PG-13
Disclaimer: Я ж говорю, пишется с трудом и всякий бред
A/N: жизнь продолжается после этого Вот для чего мне было нужно развести Сеска с Робином.

Углы, ровные плоскости, прямоугольники окон, снежинки светильников – чёткий, прохладный, чужой мир. Большой город шипит за стёклами внизу, накатываясь вечерними волнами на высотку. Стайки машин, жилые районы, похожие на колонии кораллов, белесый свет над огромным стадионом, сказочным левиафаном глотающим и исторгающим обратно тысячи людей. Бурлящий океан жизни, на берегу которого ты остановился ненадолго.
Окна ещё не успели превратиться в чёрные зеркала, однако ты уже видишь собственный узкий силуэт и почти такой же высокий чуть в стороне, у стойки, застывшим айсбергом отделяющей комнату от кухни. Моргаешь, заворожено разглядываешь второе отражение, пытаясь избавиться от чувства неправдоподобности происходящего. Будто кино смотришь. Не может такого быть на самом деле! Рядом всегда был совсем другой человек, чуть ниже, мягче, теплее.
- Красного нет, не люблю.
В протянутом бокале чуть золотится вино. Оказывается, золото тоже бывает холодным на вид. Быстро берёшь бокал по привычке всей ладонью и вздрагиваешь от неожиданного ощущения, будто кусок льда схватил.
- Держи за ножку, оно не должно греться.
Мимолетный взгляд глаза в глаза и ты отворачиваешься, скрывая собственную нервозность. Ирреальность окружающего заставляет покрываться кожу мурашками. Глоток напитка отдаёт кислинкой ананаса и почему-то свежестью.
- Это что? – спрашиваешь о висящей на стене картине, чтобы не молчать.
- Просто ночной пейзаж. Айми считает, что он хорошо здесь смотрится. Светлые стены, чёрное небо, цветосочетание… Сам понимаешь.
Да, ты понимаешь. С ним ты можешь говорить на своём родном языке, понимая и чувствуя каждый нюанс. Никаких смысловых преград, только та, которая стоит монолитом - даже уже не в сердце - в мозгу.
Очередная порция тонкого жидкого холода обжигает язык.
- Созвездия какие-то странные, - чуть расслабленнее сообщаешь ты. – Я думал, Медведицу рисуют обязательно, а вот нет.
- Естественно, - он улыбается, ты слышишь, ведь смотреть всё ещё не решаешься. – Это же австралиец какой-то рисовал. У них там всё по-своему. Вон видишь жёлтая звёздочка, внизу и по бокам голубоватые? Южный крест.
Собираешься блеснуть школьными познаниями астрономии, когда он вдруг прерывает сам себя:
- Мы о созвездиях будем разговаривать?
Дальше играть в невинность невозможно, ты всё-таки снова встречаешься с ним взглядом, для верности допив разом остатки вина из бокала. Концентрированный вкус резанул рецепторы горечью, так что ты на пару секунд потерял способность что-либо произносить вслух, а потом уже пропало и желание беседовать.
Красивый - непривычно, холодно, резко, опасно, но красивый. И глаза зелёные, смотришь в них и будто кролик перед удавом замираешь, боишься вздохнуть. Он совсем другой, не боится, не стесняется, целует решительно, руки, скользящие в задние карманы твоих джинс, командуют, а не просят. Капитан – и ни чем это не выбьешь, никакими переходами и сменами позиций.
Предательское вино раскрывается внутри тебя, внезапно обретает лёгкость и теплоту, сияющими лезвиями входит в голову, ноги отказываются держать, тело покорно изгибается под его слегка обветренными губами.
- Эй, подожди, - дыхание сбивается и язык заплетается так, будто пил ты весь вечер. – Я сверху.
Редкая для него, но убивающая на повал усмешка:
- Кто сказал?
Хватаешь его за запястья, пытаясь вывернуться из-под сильного тела, придавливающего тебя к кровати. Алкогольный туман рассеивается, пропуская в сознание настоящее. Чужой дом, чужая спальня, мужчина, который был нужен только для того, чтобы растопить ледышку, застывшую внутри после ухода твоего мальчика. Растопить, а не разбить разрывающей болью.
- Тихо, - опять командует он, играючи отрывая от себя твои руки, прижимая их обратно к постели локтями, ладонями обхватывает твоё лицо, заставляя смотреть в гипнотизирующие глаза. – Будешь сверху, но не в этот раз. Если захочешь. Расслабься, обещаю – тебе понравится.
Он медленно обводит краешек твоих губ языком и туман смыкается снова.
Твой новый мужчина не просит, он командует, не сомневается, он знает что и как делать, не уходит и не прячется, он держит свои обещания. Наполняясь им изнутри, ускользая из мира в сумасшествие оргазма, ты знаешь, вы до страшного похожи. И ещё – бывших капитанов не бывает.